Удивительно, как быстро песня становится воспоминанием..
Небольшой южный курортный городок на берегу моря. Не сезон. Пасмурное небо, холодные ветра, переполненные рестораны - пустующий пляж.
Джин чистяком, мечты о несбыточном: город мечты - эпоха подкожных чипов и хакеров вместо команданте.
Невероятно темные ночи, звезды сыпятся в прорехи туч, неоновые вывески рекламируют сотовых операторов даже с неба. Окольцованный с трех сторон горами и с четвертой - морем, город, без ритма и подкожного - подасфальтного пульса.
Улавливая случайные фразы от прохожих, слышишь ответы на половину своих вопросов. И:
- Флаг в руки, поступай красиво.
Как команда к действию. Как "очнись".
Удивительно, как быстро песня становится воспоминанием.
Стоит только повторить раз одну строчку и мир запоминается в звуках. Не отвертишься потом, не забудешься.
..встретили дуб, на нем цепь, рядом кот - ясное дело ученый, лапу поднял как каминеко, желает удачи, держит книгу. На книге сотни монеток от загадавших желание. Погладить кота, положить монетку, произнести в голове это чертово "чтобы"..
- Я бы еще желание загадал.
- И я. Встретим еще чудо, сделаем.
Огромное дерево, полупьяная компания впятером его пытается обнять, кое-как касается пальцами друг друга, едва-едва, - "успели загадать?" - "да, да, да, да.."
А нас двое. Мы не обнимем такое дерево. Да и забылось второе желание к тому моменту.
Набережная искрится развлечениями для туристов. Но мы же не туристы, мы же просто, случайно, мы оказавшиеся, мы свидетели. Нам не туда.
Когда-то в себя приводила команда "табельное оружие сдать". Кто ж не слышал. Детский сад скандалов, школа жизни, академия себя, армия других, война с миром, союз с небом. Когда не оставалось надежды уже ни на что, шли на все. Когда окружают не нужно думать в какую сторону нападать, так и мы - на передовой и не зная куда отступать, как отступать и что вообще - возможно отступить. Пели, потому что больше ничего не оставалось. Пили, потому что еще осталось что пить.
Расстрел - дело обычное. Каждый привык и молчали недолго о погибших, скорей по привычке, чем действительно честно скорбя.
Часто случалось так, что рана приводила в негодность, и все, и - "я больше не могу". Такое тоже случалось и тогда начиналась смешная и глупая игра в "оставь, командир, да не меня, а ружье". Но нет, взять высоту важнее.
В песне говорилось "о высокая нота "си", чистая нота "си". Кто способен на чистое "си", способен на многое". В стихах говорилось - "мы взяли ту самую чистую, светлую ноту "си", забыв, что ее придется держать до конца". Но мы слышали песню. Мы читали стихи. Мы знаем, что высота важнее, чем кто-либо из нас, мы помним на что идем, продираясь сквозь все и оставляя за собой всех, кто забыл или не смог. И просто невероятно:
Удивительно, как быстро песня становится воспоминанием.
Засыпая, вспоминая как было здорово и легко когда-то, и понимая что все это - не лучше чем есть сейчас.
Напиши письмо себе же - не просто "в будущее" по традиции, а в тот самый момент когда тебе будет плохо и грустно. Напиши, правда, ведь кто еще, кроме тебя расскажет тебе - как оно там на самом деле. Заметь, пока ты счастлив, ты точно знаешь - как. Так что как только будешь счастлив, хотя бы на две минуты - садись и пиши письмо. Я не знаю что из этого выйдет, но возможно - наверняка, ты что-то поймешь.
Все города чертовски похожи. Ориентиры одни и те же, названия улиц не меняются. До дома добраться легко, но заблудиться - святое дело.
В бухте тихо кто-то плачет. О заливе ходят легенды. Наша комната была открыта - все осталось на месте, но включен свет, открыта дверь и на столике у зеркала лежала булавка. Забавное совпадение, девочка-цыганка, лет шести от роду, прошипела вслед что-то вроде проклятия. Мы смеялись. Я белый, со мной ведьма. Ведьме снятся красивые сны, а я пишу, пишу, хотя вставать очень рано, и должен был писать сказки, но в этом городе на все "почему нет?" ответ "не сезон". Так вот - не сезон для сказок, не сезон для высоких красивых слов. Птицы вьют гнезда в кондиционерах, кошки бросаются под машины, дети разбивают лица о кованые заборы дорогих отелей.
Туман сковывает дороги, я уже не понимаю в какой я стране, я каждый вечер слышу рассказы об Индии и становится жутко, как от страшной и очень правдивой истории, хотя в общем - рассказы красивые и чертовски светлые.
Ром из бутылки, хрип из легких, кровь из носа, мысли из головы.
Все вон из дома, гулять до рассвета, падать в песок, смеяться, смеяться, смеяться.. Не сезон для серьезных душевных ран.
- Что думают кошки, когда говорят "мяу"?
- Именно это они и думают.
Где-то вдалеке из ресторана слышна музыка. Вторить тексту одними губами, запивать таблетки ромом, курить пятнадцатую подряд.
Удивительно, как быстро песня становится воспоминанием.
От звука никуда не денешься.
На нашем имперском звездолете всего четыре каюты. В первой слева - наш штурман и машинист. Во второй каюте - мы двое. А дальше пусто.
С капитанского мостика ночью отличный вид на кромешную тьму и два светила. Кофе по утрам и бесконечный алкоголь до рассвета. От влажности воздуха я законный и оправданный лорд Вейдер. Наш штурман - точно Палпатин. Еще у нас есть Боба Фетт, Хан Соло, четыре маленьких сотовых дроида, два плоских ай-дроида, дроид побольше делающий нашу еду горячей, и дроид, дающий нам воду разной температуры. Мы все славные имперцы, у нас через дорогу магазин "Империя", а в пяти минутах ходьбы - ночной клуб с таким же названием. Еще, помимо луны, есть яркая и красивая сине-зеленая почему-то, Звезда Смерти. Мы просыпаемся под имперский марш и едим настоящие имперские бутерброды.
А у Чубакки вши. Космос жесток.
Мир не изменится к утру, это факт, но каждый ведь знает, что это не правда.
Тихо, перед сном, вспоминая через слово, хмурясь на собственную память и - отчего же мы так давно не слушали любимых старых менестрелей..
"Знаешь, мой друг, а мы ведь с тобой не умрем, и если идти, дороге не будет конца".
Удивительно, как быстро песня становится воспоминанием.