курю больше трех пачек в день, вот оно как, не заметил.
город расцветает огнями, в такси лучшая музыка в мире - сколько лет уже одно такси, ни разу не повторялись водители.
уплываю в белые слепящие оттенки злости и честности. девочкам опять со мной не интересно, по телефону - эй, белый, ты где.
эй, я тут. белый как никогда.
знал бы кто как выводит из себя вся эта дрянь из слов и игрушек.
никакой тебе тоски, никакой тебе боли, впрочем мне ли говорить о боли и тоске. смеюсь опять ни о чем, девочки обижаются, кофе крепче чем надо, сон - полтора часа на трое суток, старое доброе родное до ностальгии - "ты опять за свое", иии
"НЕ ПЕРЕДОЗИРУЙ СТИМУЛЯТОРЫ". я уже люблю эти слова.
то что ты мертв еще не означает что твое сердце не бьется, так? вот тебе и я, живой пример, отражение в зеркале, ожоги на руках, дотлевает последняя в пальцах.
неуравновешенный, бешеный, псих.. но я-то не псих.
любимая шутка, стоит только взять в руки оружие. потом, как-нибудь потом я объясню абсолютно все, но не сейчас, опять не время, не тот день, час, век, эпоха, вечность. не та жизнь, чувак, не та вселенная, не тот мир, чтобы говорить о том, как легко нажать на спусковой крючок.
один мне сказал - потом без этого невозможно жить. не то что бы он был прав, но отголоски честности в его голосе были.
я вот не наркоман. не повод для гордости, свобода опять по старой накатанной, мне от этого не легче. впрочем, не тяжелей, наверняка ведь.
говорили, что родители это такое святое, невероятно просто. иногда интересно - они о моем существовании знают вообще? ладно, не о том. даю себе право думать, что я именно та ошибка, на которую каждый из них имел право. отец рассказывал что зачат я был в момент охуенного трипа и он, отец, цитировал матери алмазную сутру. нахуя, ребят? но раз уж так, не могли бы зачать меня с пистолетом? я бы пристрелил этого аиста еще когда он полез за мной на эти чертовы небеса.
но я здесь, я жив, привет. мне нравится думать об убийстве кеннеди. а еще билл хикс, с его откровенями, а еще кино, отголоски в американской альтернативной литературе.. в общем мне приятно представлять его расшибленную голову - чем-то он мне импонировал однозначно и сдохнуть вот так - неплохая в общем идея.
говорили, холод не греет. второй раз убеждаюсь в обратном. нет у меня никакого поэтичного настроения, но белый злой и без высоких материй не обойтись. я читал о черных псах - демоны, предвестники смерти, посланники ада, все девять кругов, сатана шесть шесть шесть. в общем отличное дополнение ко всей этой ереси вроде душевных изменений и прочего.
а вот лингвисты-извращенцы. вечная проблема - в словарях нет слова "жопа". зато есть слово "жизнь". но почему-то в итоге все иначе - жопа есть, а жизни нет.
они говорят - круто, разные города. но все знают что такое дом и хотят из дома, а я не знаю, но хочу домой, не зная где он. этот самый дом. в общем смешно и глупо, о чем я вообще. необратимо трезвею, время позднее, ну что за дерьмо.
собственно я хотел пожаловаться на то как мне грустно и одиноко. надеюсь мне приснится кеннеди с его расшибленной башней, потому что я хочу спать, потому что идея проспаться звучит как стакан ледяной минералки, когда я все-таки проснусь. потому что музыки не было нужной, а поступать как эти великие - "мне не нравилась вся та музыка что была, и я написал ту, что мне понравилась бы" - по-моему онанизм. самоудовлетворение это конечно молодцы все, но не пошли бы вы нахуй, я ж типа нормальный адекватный человек. это как "маша ты куришь?" - мне до сих пор смешно.
я идиот и пойду спать.