музыкальности

Я напишу тебя так, что ты не заметишь.

Без боли, без нежности, без фальшивого смеха.

Одной только честной улыбкой,

бессмысленным ночью прищуром глаз,

будто солнце светит слишком уж ярко.

Наткнусь на твой взгляд - внимательный,

А дальше по обстоятельствам.

Сожженые письма, смешные подарки,

Дожди, километры, холодный чай,

Опять "не скучай" на прощанье,

Немного аккордов перед рассветом..

И так до конца.

Чтоб от каждого вздоха до дрожи в руках,

До ломки, истерик, разбитых костяшек.

До самого дома, и там еще час.

Прощаться за миг до закрытия,

До остановки эскалаторов,

Доставки воздуха в легкие,

Стука сердца и ритма моих метрономов.

 

Я напишу тебя так, что ты не услышишь

Ни скрипа дверей, ни лишнего "не скучай",

Без сказок и света. Без лунных и снежных.

Я напишу тебя просто и честно.

А ты не заметишь. Не должен будешь.

Без всяких ответов, подарков, приветов.

Просто и честно.

 

А дальше

Я безбилетным уеду отсюда

Хоть на край света.

---

Осень.

Как же долго я ждал.

Господи, блять, Иисусе.

---

из газет.

Что бы ни случалось, я все равно будто бы "мы" до того, как что-то случится.

А потом опять свободен так пронзительно, что и крови не остается.

 

---

Не спи.

Так бывает.

И мерзнешь летом, и немного грустишь по утрам, или даже еще до рассвета..

Так бывает, и кажется, лучше уже никогда не будет:

стану туманом, стану ветром, усну. И никто не разбудит до первых звезд.

Никто не посмеет тревожить до первых дождей, первых гроз,

до первого листопада, а может быть снега. Уходили на юг, возвращались из самого ада,

запивали сны вином и таблетками, заговаривали усталость стихами и сигаретами -

Мое сердце от солнца и времени - терпкое, бьется пульсом редким, глухим,

и похоже на старый корень, поросший мхом и сухими ветками.

Моя кровь от вины и спирта - перебродила, стала густой и темной,

с легкой горечью (то ли отравленной, то ли полынной) -

так и кажется - заболела кровь, убегает со старыми ранами.

 

Заливаю в глотку как лекарство чай, подслащенный мыслями.

Холодает быстро теперь, и темнеет - быстро.

А однажды зимою замерзнет море.

Корабли загрустят в гавани, и укроется небо тяжелое

белоснежным туманным саваном.

Запиваю вино - покоем. Будто лучше уже не будет.

Будто меньше не будет боли.

Засыпать до полуночи слишком плохая примета.. не дождаться рассвета - глупо.

Всю ночь я где-то. Так бывает.

А утром - пора.

---

ой

Готов проклинать эти самые фатальные моменты в жизни, когда я - усталый, голодный, сонный, жаждущий только чтобы красивая книжка про италию и музыкантов не заканчивалась еще пару глав, хороший кофе и оживленную Сеть, (можно еще бутерброд для полного счастья и пачку парламента) - внезапно понимаю эту реальность, которая всегда обнаруживает какие-то совершенно нечеловеческие запасы сил-возможностей-умений-желаний и абсолютного, тотального пофигизма ко всем своим насекомым бытовым желаниям, включая в общем-то и миди-клавиатуру и эппловскую студию.
И вот снова натягиваешь джинсы, выпиваешь залпом остывший горький кофе, и идешь за сигаретами, потому что ну ночь же впереди, и какая тут к чертям книга про итальянских гениев, живая Сеть и хороший кофе.
И снова - звук, звук, звук, бессовестное ощущение вины перед собой. Думал устал - оказалось хрен вам, автомат в руки и вперед.
Кто не сдохнет, тот прорвется. Да.
Вот и прорываешься, пока не сдох. А как сдохнуть, так там может кто и предупредит

---

концепт.

Исторический значит.

Драматургично:

Экзистенциальный ахуй.

---

ни одной головы в радиусе утра и ветра.

Мой разбавленный сахар имеет легкий привкус растворимого кофе, а сигареты - имеют легкие.

Доброе утро, чужой Город, и я как всегда тебя до эйфории ненавижу.

Холод и боль дарят телу почти электрические разряды. Слишком дорогое удовольствие при звездных планах.

Звезды, к слову, давно увяли под снегом. И распустятся только если полить их весной.

Весна - отвратительное пойло, хуже дешевого виски. У дешевого виски хотя бы нет запаха детских духов.

Но мы ждем весны, её прихода, или прихода от неё.. плохой наркотик - ждать. Бесцветный, бессмысленный. Хуже весны, хоть и не пахнет детскими духами, зато имеет вкус пыли, а это не так уж и приятно.

Весна вот на вкус - мокрый асфальт. По такому вкусу можно скучать. А что пыль. Жрать миндаль и надеяться на смерть, аналогично.

На самом деле так смешно, что хочется вылить сахар кому-нибудь на голову.

Удручает то, что ничьей головы в такое время и такую погоду на улице - нет. А уж тем более на высоте девятого этажа.

 

Что-то вдохновило и сбежало. Ну как всегда, не успел разогнаться, а трасса кончилась. Феерия.

 

@музыка: Вертинский

@настроение: замечательное, без сарказма даже замечательное..

@темы: кофеин, сдох бы да не сдохну

---

Я свин.

Эрик смотрит на нас как на известный отход.
Алекс - эпииическая няша.
А еще снег, кофе, Имр-который-этим-не-проникается, шоколад, снегс-нег-снег...

мр.

---

***

- А вообще.. хорошо бы взорваться, - говорит она. У неё темные растрепанные волосы, немножко пьяные глаза, а зрачки насквозь прострелены эйфорией. Она говорит немного запинаясь, качает ногой в такт музыки откуда-то снизу. Она ничего не смыслит в физике, абсолютно не понимает алгебру, пишет сочинения по русскому на 4 и 5, ненавидит препода по физкультуре, и влюблена в Сашку из параллельного класса.
Ей 16 лет - и она ни-че-го не знает об этой жизни.
Она смеется, когда ей смешно, и плачет, когда больно.
Еще, она совсем не понимает что такое "э-зо-те-ри-ка", а слово "Бог" для неё только повод улыбнуться.
Она спит с мягкими игрушками, любит Пушкина за то, что "красиво", ненавидит Бунина за то, что "длинно", слушает Битлс и Шопена..
Её любят дети, а она любит играть в детские игры.

- Хорошо бы взорваться, - говорит она снова и смеется ветру, играющему с её волосами.. - взорваться.. вспышка! - и нет..

А на следующий день она умерла. Потому что не смотрела на дороги и думала о своих вспышках и взрывах.
Никто не верил, что она могла не-попасть-в-Рай.

@настроение: та-да-дам.

---

новость на лиру.

Выпрыгнувший из окна самоубийца выжил, но убил прохожего.

 

это ж надо.. неудачник.

---

по мотивам предыдущего.

я шепотом.
отвечай - не задумываясь.
в газетах напишут "несчастный случай", но мы-то будем знать, что это...
в твоих глазах - отпечаток боли с налетом дикого счастья.
тебе нечего терять.
твое "люблю" лишь обещание, что и после смерти мы не потеряем друг друга.
дождь - осколками льда. ветер - ударами по лицу. холод... только шаг и все закончится.
под ногами совсем немного опоры.
за спиной холодные перила моста.
смешно, до абсурда.

глупый какой. мы же умрем сейчас, глупый.. а ты все равно куришь и усмехаешься в небо.
небо отвечает взаимностью.
ментоловое небо. я кажется схожу с ума под этим пасмурно-зеленоватым полотном.
ты рисовал бледной акварелью - на бумаге, на холсте, на моей коже, на чьих-то нервах, у кого-то в душах.
у тебя глаза как и у всех ангелов.
у меня кармическая привычка любить зеленоглазых, и это единственная моя привычка.
у тебя их вообще нет. привычек. зато есть сигареты и акварель.
а теперь у нас бездна под ногами, холодный ветер и ни-че-го важного.

в газетах напишут "несчастный случай". а мы будем знать немного больше.

---

мда, бывает... (с)

Бывает так, что случается чувствовать.
И тогда ничего уже не спасает.

Есть в этом что-то даже забавное.
В неуправляемости..

Кажется я разлюбил поезда.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

***

Ветер пел - да никто не слышал.

Туманы по весне синие, густые, мягкие. В Туманах бродят тени и белые призраки-кентавры, из Туманов доносятся тихие песни и смех, из Туманов доносится музыка незнакомая, завлекающая.. Туманы по весне пропитаны грозами, мерцают синевой.
Цепь седых холмов, что видно из деревни, окутывают синие Туманы. Говорят, по ту сторону холмов живут эльфы и феи лесные. Говорят, Туманы разделяют людей и волшебство. Говорят, а на деле кто за холмы уходил по весне сквозь туманы, тот не возвращался больше в деревню. Пугают детвору лешаками ворчливыми затуманными, пугают дриадами счастливыми, пугают призраками белыми, - придет, говорят, за тобою, зачарует, уведет по тропинке лунной, забудешь дорогу к дому, забудешь душу свою, забудешь семью..
Да только дети смотрят украдкой в Туманы сквозь синеву ночную - лишь детям слышна мелодия неведомая, будто и сами Туманы поют, будто и ветра за холмами плачут, будто и Луна сквозь шаль прозрачную танцует в такт удивительной музыке. Уходят дети за Луною по тропинке светлой, уходят дети за музыкой, босиком по росе холодной - искать уходят. Под утро возвращаются в свои постели белые, сном нетронутые - в волосах у детей цветы незабудки, да обрывки тумана мерцают синие. По утру у детей смех чистый, хрустальный, перезвоном серебристым льется, сказкой волшебной искрится, взгляды ясные смотрят в Туманы с тоскою тихою. Пугают детей лешаками ворчливыми, дриадами счастливыми, призраками белыми - прячут дети улыбки, молчат, кивают послушно. Что по весне за Туманами синими - лишь детям известно.

Облака знали - молчали.
Травы видели - молчали.
Ветер пел - да никто не слышал.

Сидели дети на чердаке старого дома, мерзли в рубашках ночных, обжигали ладошки, пряча пламя свечи, в ночи слишком яркого от взглядов случайных прохожих. Говорили дети слова-заклинания слышанные, учились дети чудеса творить, учились с волшебством дружить.
Помнили дети, что ни слова не скажут о том, что знают, свято хранили тайну свою.

Ветер пел - да никто не слышал.

Видели за холмами Волшебницу, ту, что музыкой Туманы наполняла, ту, что Луну танцевать научила, - по светлой тропинке ходила Волшебница, и послушен был ей синий весенний Туман.
Видели за холмами - как играла Волшебница на скрипке, как звенели тихонько колокольчики-звезды, как лилась мелодия волшебная, чистая.
Видели за холмами, как смеялись дети счастливые, как танцевали вместе с Луною, как гуляли в Туманах олени серебристо-белые, как ворчали взрослые, заблудившись в ночи за холмами..

Птицы гнезда вили - молчали.
Звери на охоту выходили - молчали.
Ветер пел - да никто не слышал.

---

о-б-е-з-у-м-е-л

Ветер, дождь и безумие - бьют по лицу опъяняюще-дико,
Я стою на мосту, над обрывом, над бездной, над страхами, над мечтами,
Я не плачу, и не смеюсь - это крик или стон -
Надо мною только смеется небо.
А Луна слишком сильно сегодня зовет, слишком яркие фонари, слишком звонкий смех, слишком синяя бездна, слишком холодный ветер..
Я не твой, не с тобой, я забытый, чужой, я - кричу в небеса,
А Луна.. что Луна? - я бы тихо назвал это счастьем.
Я бы громко назвал - любовью.
Я б хотел объяснить, да слова все не те,
Это что же? Безумие? Радость? Все слезы и смех, это мягко и жутко,
Это ветер, это как прыгнуть с обрыва, как вдруг научиться летать,
Это дождь, это словно вдруг начать чувствовать, после того, как тысячи лет проспать,
Это холод, принизывающе-оживляющий, безрассудно-весенний,
Это безумие, лунное, нежное, как болезнь, как уснуть на снегу, как выпить отраву. Слишком сладко, слишком сильный привкус ментола, слишком много свободы, слишком... все слишком в меру.
Решительными шагами, как стоять под открытым небо в грозу, проклиная всех языческих богов, ярко-белые вспышки в небе, как выстрел в висок, как самоубийство, слишком опасно, на грани, как в шторм без страховки идти по канату..
это Луна.. опьяняюще-сладко.. как яд.. как свобода.. как святая любовь, что белей всякой ненависти.. как огонь.. слаще мести.. пьянее вина.. это ветер.. это Луна..

---

*в прострации*

Жил однажды Рыжий Поэт. Поэта любил город и музыкальные инструменты.
А Поэт любил молчать.
И умел это делать красиво, как никто другой.
Поэт жил в старом доме с большими окнами. На третьем этаже.
И когда шел дождь, Поэт подолгу стоял у самого большого окна и задумчиво курил, наблюдая за серым дождем.
Курил он так же красиво, как и молчал.
Мысли Рыжего Поэта перетекали неспешно и свободно, отчетливо и даже меланхолично.
Незнающий Поэта удивился бы легкому осеннему спокойствию, которое наступало, когда Поэт молчал.

А когда стрелка небесных часов передвигалась на солнечное время, в дверь Поэта кто-то постучал.
Постояв у большого окна еще пару секунд, Поэт наконец шел открывать.
На пороге стоял мужчина средних лет с глазами цвета расплавленного свинца.
Худой и высокий, в старом сером пальто и берете. Из-под берета выбивались растрепанные седые волосы.
- Здравствуй, - говорил мужчина, и чуть помедлив - снова, - здравствуй, Рыжий Поэт.
Рыжий Поэт молчал, задумчиво глядя на гостя и наконец отвечал:
- Здравствуй. Здравствуй, Серый Дождь.
- Я принес тебе подарок и немного печенья к чаю. - просто говорил Серый Дождь.
- Спасибо, - так же просто отвечал Поэт, принимая из рук Дождя подарок и печенье.
Подарок был маленький и цветом напоминал туман. А еще был замерзший и голодный, и потому Поэт с Дождем поскорее делали себе чаю, а Подарку налили в блюдечко молока, и все вместе сидели за столом и ели печенье.
Печенье оказалось вкусным и понравилось даже Маленькому Туманному Подарку.
А потом все вместе молчали. Даже когда допили чай.
Рыжий Поэт отошел к большому окну и закурил.
Он задумчиво смотрел на Серый Дождь, а Серый Дождь усталыми от времени руками гладил Маленький Туманный Подарок.
Подарок тихо мурлыкал.
- Время!.. - вдруг воскликнул Дождь, будто вспомнил что-то, - Поэт, у тебя есть оно?
Поэт похлопал себя по карманам, нахмурился, прошел к шкафу и долго перебирал там коробочки и пакетики.
- Есть кофе.. - наконец говорил Рыжий Поэт, - есть еще много разного чая, есть травы, остатки варенья из смородины, ванильный сахар.. а время.. время закончилось...
И Поэт разочарованно показал Серому Дождю пустую коробочку.
- Тогда в следующий раз обзаведись им непременно и я принесу печенье ко времени, - улыбался Серый Дождь, собираясь уходить.
Рыжий Поэт кивал, провожая друга.
А когда Серый Дождь ушел, снова стало тихо и по-осеннему спокойно.
Рыжий Поэт любил молчать.

---

сны..

мне снились кофейные сны в ярко-рыжем осеннем контексте...

проснулся уставший, счастливый - и было не страшно.
где-то ждет меня кто-то, замерзший, продрогший,
и тихо скучает Москва, залитая солнцем весны.
мне снились кофейные сны и смех, похожий на хрустальный звон...
и кто-то красивый - Дракон? ну конечно, а кто же.
мне нравилось плакать, а больше - смеяться.
молчать наугад, и без страха смотреть и вперед, и назад..
мне снились кофейные сны и Феи - осторожные, нежные...
они ходили по кругу, и на кофейной гуще гадали,
играли на флейтах и забавно плясали, как вечерние тени,
то были особые рыжие Феи - из тех, что учили людей улыбаться.
мне снились кофейные сны - и мир, большой и странный...
мы танцевали вальс над небом и рисовали рассветы,
летали ветрами и птицами, и уносили в ладонях печали из мира.

мне снились кофейные сны..



"а минздрав предупреждал..."

@музыка: Poets Of The Fall - Sleep

@настроение: да к черту минздрав с его предупреждениями)

---

*протестующий труп*

Убегаю из снов, чтоб не видеть тебя. Ты красивый, красивый, черт тебя побери,

ты чужой и пугающе гордый. Мы друг с другом на "вы" и упорно молчим.

И вся моя музыка рассыпается в ноты, бессвязно-бесцельные, глупо-пустые...

 

Расставаясь в надрывной и страстной ненависти, мы встречаемся снова -

растягивая губы в улыбке из холода и сладости, думая "красивый.." и повторяя "ненавижу"..

я вижу слишком синее небо и яркие звезды, слишком рыжие фонари и зеленые листья,

я иду - поразительно бледный и дерзкий, ты молчишь - удивительно яркий, весенний.

 

Веришь? - я тебя ненавижу. И твою красоту ненавижу, больше - твою свободу.

Очарованный смелостью и оживленностью, я обижен и тихо влюблен в свою ненависть,

в нежную ненависть - только к тебе...

@настроение: город.. черт тебя побери.

---

***

Тсс.. слышишь, как тикают часы в прихожей?.. Тик-так-тик-так.. ну, что скажешь?
Неотвратимость идущего времени? давай, еще нахмурься и процитируй кого-нибудь из классиков со свойственной тебе иронией.
Нет, мы сегодня не скучаем по осени, мы сегодня не травимся сигаретами и кофе, не сидим на кухне ночи напролет. Нет, я сегодня не Кот с шерстью цвета корицы, а ты не ночная случайная Тень. Нет, я не храню сегодня сны, а ты не читаешь умные книжки.
Нет, мы сегодня не смотрим завороженно на снегопад, не рисуем пальцами на окнах, не шепчем "все хорошо". Нет, мы не сидим у камина, ты не пьешь свой глинтвейн, я не пью свой горячий шоколад. Мы сегодня не пишем волшебные сказки, не плетем сны, не играем словами в игры. Мы не пытаемся "дожить" до весны, мы сегодня живем, а не выживаем.
Ты сегодня не мой, я сегодня ничей, мы сегодня молчим, мы сегодня не ждем.
Слышишь? - ветер тревожный, холодный..
Видишь? - с нами мир не прощается. И никогда не прощался.
Помнишь? - скольких усилий стоит не-помнить..
Знаешь? - я ведь тоже когда-то был взрослым. Я тоже боялся.
Веришь? - не веришь. И правда, не стоит. Я не помню, а тебе лгать не стану, не хочется.

Но ты только послушай, как тикают часы в прихожей!.. да на каждый наш вдох - вечность длинною в секунду. А на каждый наш выдох - еще пара вечностей. Подумать только! - мы живем с тобой - е-ж-е-с-е-к-у-н-д-н-о.

@музыка: Blackmore's Night

@настроение: все предапокалиптичей и эйфоричней..

---

*мысли*

Вот что поразительно - на станции Планерной трамваи всегда выскакивают неизвестно откуда. То есть их нет и нет, а потом - раз! - и трамвай...
Вот я иду по городу, встречаю взгляды прохожих - кто-то смотрит растерянно, кто-то пристально изучает... а кто-то смотрит и не видит.
Выхожу из метро. Стражи Порядка - такой пристальный взгляд, провожающий до самых дверей...
Интересно, видят ли они за моим уверенным и легким шагом, за абсолютно отрешенным взглядом, за пальцами, автоматически набирающими смс, видят ли они, что я совсем не знаю города?..
Ко мне постоянно подходят люди... спрашивают, не знаю ли я, как добраться в ту или иную точку москвы, или даже где мы находимся...
Они удивляются, когда я отвечаю, что не знаю.
Одни думают, что я пытаюсь от них отмазаться и с умоляющим взглядом повторяют, добавляя слово "пожалуйста".
Но я и правда не имею представления в какой точке Москвы нахожусь.
И мне самому было бы интересно узнать на какой станции я нахожусь.

Но люди не замечают, только вот эти... Стражи Порядка - пристально провожают взглядом. Они думают, что в чехле бомба в форме гитары?.. Нет, не в этом дело.
Они смотрят внимательно, словно сразу определяя, кто я, откуда, почему я здесь. На многих растерянных зевак и не смотрят, но всегда встречают меня взглядом и провожают, я кожей чувствую их внимание.

В том месте, где фонари стоят пучками, словно кусты со светящимися желтыми ягодами, всякий проходящий отбрасывает три тени. А кошки отбрасывают лишь одну.
Мой случайный собеседник удивляется, что я рассуждаю о тенях, а вот перед нами предстали три кошки и один кот, чуть поодаль слева.
Мой случайный собеседник спрашивает откуда я знаю, что именно это - кошки, а тот, серый и худой с глуповатыми и жадными глазками - кот.
Я отвечаю, что знаю их.
Он удивляется и больше не спрашивает.
На нас лают собаки, сверкая в темноте своими изумрудными, с красным блеском, глазами. Мой Случайный Собеседник удивляется - на него никогда раньше не лаяли собаки.
А я отвечаю, что с ним рядом идет кот. Они лают на него.
Случайный Собеседник удивленно оглядывается, и, не найдя кота поблизости, задумчиво изучает мелькающий под ногами асфальт.
Вот и нужный ему магазин 12 месяцев. Ему прямо, мне направо.
- До свиданья, - растерянно говорит он, - спасибо вам большое.
- Прощайте, - отвечаю я, и растворяюсь в переулке под лай собак.
Я умею ходить бесшумно.
Этому я научился в глубоком детстве, когда еще только-только начал наблюдать за котами.
Прямо передо мной выскакивает тень и пробегает мимо. Кто-то рядом удивленно вскрикивает, но я говорю, что это только кошка.
Кошки там не было - но зачем удивляться теням? Мало ли по каким делам они идут.
Вот и нужный подъезд. По уголкам прячется темнота, играя в прятки со звуками и шорохами, а кое-где тонкой прозрачной паутинкой повисла тишина, с лукавой улыбкой наблюдая за мной.
Я набираю код, паутинка вздрагивает, но ни скрип двери, ни мои чуть слышные шаги её не порвут. Там будет так же тихо. Только шорохи будут тихонько смеяться из темных уголков, оттуда, куда не достает слабая грязная лампа.
Первый этаж, второй...
Моя тень пытается меня обогнать, но её прогоняет назад внезапно открывшаяся дверь, мощным светом из комнаты ударяя мне в глаза.
Под ворчание толстой хозяйки выбегает черный, такой же толстый кот с белыми усами и сединой на макушке.
Смотрит на меня буквально секунду, и с громким "Мяу!", спугнув мою тень, убегает вниз, к хихикающим шорохам из темноты.

Квартира, щелчок выключателя, непроизвольное "тадайма!" в тишину полууснувших комнат. Там, за дверью, нарушая привычный покой, размеренно мигает зеленый огонек. Интернет.
Приятное ощущение маленькой кнопочки под пальцами, тихий шум, красивый звук включающегося ноутбука...
Что же написать?..
Забыл гитару поставить на место, не нужно ей среди обуви стоять...
Пара шагов в темноту, гитара...
Теплые, приятные ощущения, даже сквозь чехол.
Вот и все.
Написать...
Что бы написать?